Tiempo

El tiempo va lamiéndolo todo

con su áspera lengua de óxido y polvo.

Su implacable aliento de niebla

desdibuja los contornos de la memoria,

difumina el dolor y las ausencias.

Es tramposo y de cuerpo amorfo,

se dilata en el desconsuelo y se contrae en el placer.

Transforma los conceptos, los disfraces,

las verdades oficiales,

vuelve rutina los yugos, y hasta los látigos.

Enraíza el amor,

surca nuestros rostros,

nos arranca vendas de los ojos,

nos pone contra las cuerdas.

Pinta de amarillo y dorando las hojas de los árboles,

los desnuda, los vuelve a vestir.

Juega a girar sobre sí mismo una y otra vez

y nos arrastra con él

encadenados a su rueda eterna,

obstinado portador de vida y de muerte,

de ocaso y amanecer.

Avanza imparable, tenaz,

y sigiloso como un gato negro en una noche sin luna

convierte al niño en anciano,

al futuro en pasado,

en arena la roca, 

en ruinas los templos más sólidos.

¿Y los sueños de la gente que luchó y que lucha,

las esperanzas de la gente que cree?

En qué los convertirás al fin a ellos, compañero despiadado y cruel:

¿Acaso en un volátil puñado de cenizas?,

¿Quizás en una flor de belleza efímera,

de pétalos desvanecidos por el pérfido aliento del desencanto?

¿O tal vez... tal vez por fin...

en frutos maduros repletos de semillas?

    

                                                                                                Olga Beltrán Filarski