Hoy la luz está a oscuras.
Ha amanecido con tu ausencia,
con dos cadáveres en mi lecho.
El agua me sabe a sed
y el sol me hace tiritar.
La casa, abarrotada de soledad,
los muebles derramando tristeza.
Me estalla el silencio en el cráneo
y los pensamientos
son buitres negros que aletean
desgajándome el pecho.
Como un tanatopractor
deberé maquillar mi rostro,
peinar mis cabellos,
y salir a andar por las calles grises
de esta ciudad vacía,
entre la multitud,
amordazar mi dolor,
confinarlo en la sombría mazmorra
que hay entre mis costillas,
y ver a los niños jugar en los parques,
las flores en los parterres
arrojándome a la cara su primavera egoísta,
a la gente comprando en los supermercados,
como si hubiera futuro,
como si fuera preciso alimentarse
para que continúen latiendo
los despojos de lo que fue un corazón,
como si el mundo pudiera seguir existiendo
engullido por el abismal agujero negro de tu ausencia.
Olga Beltrán Filarski
Ilustración: Soledad Fernández Ramos
